B. 

7 abril 2017 § Deja un comentario

Peñalver, el tío Blas, el adorado y temido pero siempre por su chiste, el jilguero mudado a hombre, el patriarca generoso con su prole, el iaio, exclusivo para mí durante mis primeros nueve años, me ha consentido hoy los tres besos sin susto ni mordisco. También los cuidados y las gracias al oído. Y un dolor aquí, aquí, que se hace bola y que no sale. 

Pero he llegado a casa después de cuatro días y he encontrado el estallido de la orquídea, como diciendo sigue, como diciendo cuida y crece que yo cuido y crezco en cada cosa, y pienso en todas las concesiones que me quedan todavía y sé que tanto él como yo lo hemos hecho lo mejor que hemos podido, y que eso es casi como haberlo hecho bien. Y pienso además en cómo presumía al llevarme de la mano porque ya estaba grande y quiero entonces seguir. Ojalá sepa yo crecer y cuidar así, como él.

quién. de quién.

17 enero 2017 § Deja un comentario

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©María Pallán

 

 

[la ternura de la madre
la enormidad del padre]

seis

11 mayo 2016 § Deja un comentario

be the light

«Mi cuerpo parece desplomarse como un pájaro herido.
Vacila y vuelve a caer de nuevo»*

y volverá a sacudir estos brazos, mi cuerpo, estas alas, y volverá a levantar el vuelo y os salpicará el rostro de barro y de sangre y sabrá, mi cuerpo, que la gravedad es justa y que una vez más no será perdonado. esto es: sé de los ciclos inevitables, del vuelo tanto como del golpe. no cuánto permanece mi cuerpo planeando a salvo. no cómo pedir que ilumines cada uno de los ascensos.

[ sé   /   la   /   luz ]


*María Teresa Cervantes

a la manera de Magritte

12 mayo 2015 § 4 comentarios

The Magritte way.

vuelvo al cuarto y pareces un amante de magritte.
pienso no el que besa.
pienso no el que es besado.
sólo la sábana alrededor de la cara.
pienso en magritte
en los accidentes de carretera
en un muchacho que se lanzó desde un piso once
[uno por arriba de donde hacemos el amor]

[le taparon la cabeza como a un amante
así
los mismos pliegues blancos alrededor del cuello
el mismo misterio]

pero yo he pensado en magritte.
dicen que magritte pensaba en su madre ahogada
pero yo pienso en los amantes.
quiero ser el que besa.
quiero ser el que es besado.
digo deja que me cubra deja que me enrede comparte
los mismos pliegues blancos alrededor del cuello
pero tú no quieres porque
no sabes que eres un cuadro surrealista
que somos
a la vez
la sábana el muchacho los once pisos el río la madre
no el que besa
no el que es besado
el beso
aquí
en un piso diez
del que nadie salta salvo yo
sobre la cama
diciendo deja que me enrede
con tus pliegues blancos alrededor del cuello.

tú tan hermosa y yo solo verso ajeno

26 abril 2015 § 1 comentario

iba a llover pero la roca.
iba a hacer frío pero el bullicio.

a un lado miguel hernández. al otro ben, alicia, vicente, karmelo.
la poesía ya no lleva sombrero ni embellecedores. aquí se tienen dieciséis y twitter. y se escribe. y es posible entender porque se habla su/nuestra lengua.

un muchacho se lleva en la mano tatuado mi nombre. tal vez me encuentre.

en el camino de vuelta un pino derribado.
iba a llover pero bailan las amapolas.

que siempre

siempre
siempre
siempre
siempre

nos ampare ángel gonzález

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cinco, el pájaro salva

1 abril 2015 § Deja un comentario

«Recibiré la única visita de los pájaros que encontrarán descanso en mi refugio silencioso. Ellos divertirán mi sosiego con el vuelo arbitrario y su canto natural; su simpleza de inocentes criaturas disipará en el espíritu la desazón exasperante del rencor, aliviando mi frente el refrigerio del olvido».*

Metamorphosis | ©Christian Schloe

Metamorphosis | ©Christian Schloe

de modo que el pájaro viene y cura. de modo que el pájaro viene y vuela. que el pájaro vive. que es vida. de modo que el pájaro me limpia la piel de negros humores con sus alas maternales. que canta y resuena en este pecho. que canta y vuela y vive. sí.


*«Discurso del contemplativo», José Antonio Ramos Sucre

marzo

24 marzo 2015 § Deja un comentario

«y el pájaro de marzo
araña las lámparas.
La calle es entera del invierno;
nos huele en esta página,
sabe que estuvimos aquí
odiándole»*
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en marzo vi un pájaro derramado en el suelo. ya no arañaba nada. la calle seguía siendo enero y había un pájaro muerto sobre las hojas secas. entre las colillas apagadas. no eran mis colillas. me pregunté — te pregunté — cómo se mueren los pájaros. yo pensaba que los pájaros buscan lo oscuro. que buscan lo privado para morirse. yo pensaba que nunca un pájaro se derramaría en mitad de la nada sin arañar ya más. yo pensaba y quise tocar al pájaro — tú mirabas y quisiste que se acabase marzo. tal vez también que las desapariciones.

*Gonzalo Santelices

diez mil

12 febrero 2015 § Deja un comentario

qué saben las plumas
de los pájaros que llevo enredadas en el pelo
qué saben de olor a lejos de olor atlántico.
qué las barras negras que surcan
este rostro enfermo empeñadas: reconóceme, reconóceme.

el hombre blanco me frota con sus pulgares las mejillas.
nada de guerras. ya no.
nada de guerras, dice.
y yo no lloro pero.
no me pongo triste pero. o porque.

la distancia es una cuestión de tiempo.
una vez lo escribí al revés.
dije tiempo como medida de distancia.

pienso a veces ni eso.

acaso trae la paz el hombre blanco.

Ilustración de Susana Miranda. Detalle.

Ilustración de Susana Miranda. Detalle.

cuatro, el pájaro es el hueso

22 enero 2015 § Deja un comentario

«Soy un amasijo de pájaros
que no supieron volver a casa»

«Yo nunca quise este animal en la garganta. ¿Acaso esta atrocidad es el centro de todo? Tumbada sobre el acero soy yo ahora el objeto de estudio. ¿Es el animal menos hábil por dejarse morir?, ¿por dejarse tocar? Pero toda la carne que palpan es pared. Bata blanca y manos frías apretando mi frente sentencian: estado orgásmico de los clásicos=entrega pasiva de la parte lesionada.

¿Serán estos síntomas cicatrices o manchas de nacimiento?

Pero él grita que un síntoma siempre indica un hecho patológico. Siguen palpando pared. Pero soy defecto y herida, y como el poeta, sigo tocando y amando todo aquello que se prepara para morir.»

María Mercromina

ala

qué hago con los huesos de los pájaros qué hago para que no se me atraviesen en la tráquea cuando gimo qué para que no me perforen desde dentro. si no me van a hacer volar porque no saben porque no pueden ya porque no es que hayan olvidado el camino a casa es que no hay camino a casa. si no me van a hacer volar entonces para qué.

¿son de nacimiento estas cicatrices o picaduras del viaje? ¿soy crónicamente pájaro de huesos de otros pájaros?

supongo fonollosa

8 enero 2015 § Deja un comentario

instalación de Alicia García Núñez

instalación de Alicia García Núñez

recuerdo haber leído o haber escuchado a Fonollosa. no recuerdo si una cosa u otra. recuerdo el peso de la exactitud como el plomo y el aire denso, casi sólido, saliendo por la garganta a la fuerza, como les sale el dolor a las viejas que limpian de malos espíritus en los pueblos. como le saldría a la nena el dolor si me pusiera ahora a mano en la frente. la exactitud, digo, ante su

«Yo no quisiera estar aquí. Me agobia
esta casa, esta gente, esta ciudad.

Aquí no. No quisiera estar aquí.
He de buscar el modo de escaparme.

Tal vez encontraría en otro sitio,
en otra casa, en otra gente, en otra
ciudad, el mismo o peor desasosiego.

Mas no quisiera estar aquí. Este cuarto
inhóspito, estos seres inquietantes,
esta urbe aterradora, fría, insólita.

Aquí yo no estoy bien. No en esta casa,
con esta gente, en esta ciudad. No,

yo no quisiera estar aquí atrapado.
He de huir aunque muera en el intento»

yo supongo que se lo leí y no se lo escuché, porque su ciudad nunca fue la mía y porque el día que yo cumplí 313, Fonollosa estaba muerto.

me pregunto si seguía huyendo.
me pregunto si alguien cumple hoy 313 días.
cap i cua etcètera.

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