De las ganas de gritar (I)

15 noviembre 2011 § Deja un comentario

D. se rompe un hueso por cada segundo que pasa el silencio en el cuarto. Quiere echarle de allí, hacer que el teléfono suene y se le llenen las paredes de su voz. Que se ahogue el maldito silencio al no tener un rincón donde esconderse y que tenga que dejarles solos allí, a ella y a la voz al otro lado del aparato. Porque si el hombre de hojalata se presentase allí serían tres, y la cama y la habitación y la casa y la vida son muy pequeñas para que quepan sin estar incómodos. Un tono, dos tonos, aguantaría ansiosa hasta un tercero, y luego oír lo que no quiere una vez más.

D. rota y helada en medio de la montaña hunde los ojos en el teléfono, para no ser ella quien marque. Agarrada con fuerza a las mantas lo incita a sonar de nuevo, como sonó aquella vez que no-pudo-no-quiso-no-supo descolgarlo, pendiente ahora del botón verde que la devuelva a la irrealidad propia de la vida. Que le digan cosas bonitas, pero no demasiado.  Que le canten para que se quede esta noche, aun a sabiendas de la imposibilidad. Asegurarse de subir de nuevo al coche y que a mitad de camino, en la carretera negra de las dos de la madrugada, necesite limpiaparabrisas que le desempañen los ojos.

Recuperar el dolor voluntario.

El teléfono no suena y D. no duerme porque el silencio invade y quema. Ella, claro está, no es de las que se rinde a la primera de cambio y se deja invadir por las llamas mudas.

Y vuelta a empezar.

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