que me llame qué

23 mayo 2014 § Deja un comentario

El mundo está lleno de personas que se mueren por besarse y no lo hacen. Le dije eso a No y él se mordió la boca desde el hueco oscuro del baño. Sé que estaba allí porque le dolían los dientes, demasiado cargados de tanto beso sin dar, y cuando eso le ocurre se encierra con la luz apagada y de ese cuerpo tan largo hace un ovillo que encaja perfectamente entre la pared y el váter.

Yo, que me mordí las encías durante muchos días de muchos meses para que no se me escaparan porquenopodíaporquenodebía; yo, que pensé tanto no pensar en la primavera para que no se me partiera el pecho en dos; yo que, en fin, he sido la herida abierta, le dije aquello igual que le dije el pecho suena crash cuando se parte en dos (desde dentro, siempre desde dentro), y No plegó su cuerpo-espiga hasta el infinito inverso porque sabe que gano todas las apuestas pero aun así, o quizá por eso mismo, duele y duele y duele.

Y ahora que ya no soy abierta sino cicatrizante, ahora que me descubro bestia y zarpazo incontrolable, leo que Georgina Barker dijo a los quince <<los poetas son gente aterradora con la que vivir. Desaparecen en los momentos más extraños, y no se les ve ni se les oye durante meses. Entonces, oh milagro, aparecen en el umbral de repente, como si nada. Tratan a todo el mundo como si apenas existiera, y cuando lo hacen es sólo para servir de inspiración. Son erráticos, lunáticos y tan sensibles>> y yo, con los besos en el aire, sí, pero también las uñas, temo que a Marla se le ocurra parafrasear cualquier día de cualquier mes de los muchos universos que nos quedan por viajar. Temo que me llame poeta. Por encima de todo, por encima de todo, temo que tenga razón. 

Y a mí quién viene a decirme qué.

Resistance. © Cristina Troufa

Resistance. © Cristina Troufa

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